Все поймешь ты, Париж, и, Нью-Йорк, мне прости,
Я вас видел, вашу музыку слушал.
Но эту песню пишу на кабацкий мотив,
Чтоб согреть чьи-то блудные души.

Кто-то — бард, кто-то — панк, кто-то — вдруг шансонье.
Нынче рокеры модными стали.
Пусть поют, дай им Бог, только жили бы те,
Гуслярами когда-то их звали…

Одинаково все: и походка, и масть,
Все, как там, только в сто раз дешевле.
С негритянским акцентом — про русскую мать
И с прононсом — о русской деревне.

При косе — про коней и романс — при серьге…
Боже, где ж вы, мужчины России?!
Бабы нынче правы: лучше сдохнуть в тоске,
Чем быть сильной при вашем бессилье.